Una de las grandes preguntas de la filosofía es el clásico interrogante: "¿Qué es el ser humano?"

Como es uno de los temas que se estudian en la materia de FILOSOFIA de 1º de bachillerato, digo a los alumnos que existen tres tipos de respuestas que se vienen a la cabeza para responder a.priori a esa cuestión: la que desde Aristóteles considera al hombre como "animal racional"; la judeo-cristiana que le considera un animal creado por similitud con Dios, y la positivista o científica que desde Darwin considera al hombre como el ser más complejo de la evolución.

Hago unas preguntas previas, para medir sus conocimientos al respecto, sobre la tradición judeo-cristiana: el paraíso, Adán y Eva, la caída... Y en el simbolismo de "la caída" me detengo. ¿A qué caída nos referimos?"- pregunto. Y alguien responde que  "A la caída del imperio romano". Como si me hubiesen propinado una bofetada en ambas mejillas,  trato de sobreponerme a la rigidez reactiva que siento. .Mi sorpresa va en aumento cuando, en el aula contigua, en la clase siguiente, algunos alumnos dan exactamente la misma respuesta ante la misma pregunta. " La Caída"  que narra el Génesis, es para ellos " la caída del imperio romano"...

O sea, que mientras Yavéh-Dios crea a Adán y Eva, los romanos ya andaban a vueltas con sus guerras y su afán imperial, ya habían consumado sus conquistas y extendido su cultura..Tanto que estaban ya a punto de "caer". De lo cual puede deducirse que Dios creó a todos menos a los romanos, que debían de ser autosuficientes.

El Creacionismo tiene ante sí un nuevo reto: no sólo encontrar una posible conciliación con el discurso científico que arranca de Darwin y pone en entredicho el fijismo de las especies, sino explicar cómo es que los romanos ya estaban ahí.  Dios creó el cielo y la Tierra, separó las aguas, puso un sol en el centro de nuestro universo, dio vida a la materia inerte, creó las especies y colocó en el Edén de la ignorancia a Adán y Eva. Pero no sabemos cómo, los romanos consiguieron adelantarse..

Ignoro cómo en las cabezas de estos alumnos continua la Historia. Quizá Adán y Eva, expulsados del Edén, marcharon a Roma. O quizá resistieron en un poblado alternativo, con una dieta a base de manzanas y lucharon como Asterix y Obelix.. Quizá a ellos se deba la caída del imperio romano.

No lo nieguen: este pecado sí que es "original".

Contaba una mujer vieja- vieja cuando yo era más joven- que vivía en Mondoñedo, que cada cual tiene la muerte que se merece. Una muerte señalada, ajustada por la justicia cósmica a la forma de proceder y de ser de cada persona.

Recuerdo perfectamente algunos ejemplos, que la casualidad o lo que sea, ha querido que corroborasen la teoría de Canidia (así se hacía llamar aquella espantosa mujer). Si un hombre es soberbio, pongamos por caso y da muestras de prepotencia y vanidad excesivas, morirá seguramente de algún mal de cabeza: una patología cerebral o una demencia. Si un hombre es avaro y excesivamente codicioso, morirá flemático, ahogado o asfixiado en sus propias flemas: una patología respiratoria. Si un hombre es traidor y mendaz morirá de una patología intestinal, retorcido entre terribles dolores o sufrirá una úlcera sangrante y mortífera. Si un hombre es envidioso morirá envenenado, víctima de una intoxicación y con la lengua rígida. Si un hombre es lujurioso morirá de un trastorno urinario, sus heces serán sangrantes y su orina espesa y dolorosa. Pero si un hombre es humilde y no teme a la muerte, morirá de repente y de forma indolora.

Como decimos en Lógica, la implicación no es reversible, es decir, observando la muerte nada puede deducirse de la vida del difunto. Pero si conocemos el defecto supremo del vivo podemos predecir de qué morirá.

Curioso.

Ya dije que la casualidad refrenda en ocasiones las teorías aparentemente más absurdas.

Observen a partir de ahora.

Hay mucha sabiduría en las brujas.

Cuenta la leyenda que el mariscal Pedro Pardo de Cela, oponiéndose a las huestes castellanas de Isabel la Católica, resistió valerosamente en la fortaleza de a Frouxeira el implacable asedio durante varios años. Un pasadizo secreto unía la inexpugnable fortaleza con el castillo del mariscal, del que sólo se conserva la Torre del Homenaje.

Mientras el mariscal departe con Pedro de Miranda en el pazo de Fonsa Yáñez en Castrodouro (Alfoz),  el 7 de diciembre de 1483, 22 criados urden la traición y abren las puertas a las huestes enemigas encabezadas por Mudarra, a las que se habían unido las de Fernando de Acuña, desplazadas desde Sarria. El mariscal es apresado y llevado a Mondoñedo, junto a su hijo, Pero de Cela y Saavedra y dos nobles leales. El Judas fue Roy Cofano, natural de Valadouro, sobornado por Acuña.

Pocos días después, el 14 de diciembre de 1483, el mariscal y sus leales son decapitados en la plaza de la Catedral. La prisa en la ejecución se debe a Fadrique de Guzmán, obispo de Mondoñedo, enemigo ambicioso del mariscal con quien litigaba por rentas y foros. El astuto Fadrique envió a dos canónigos al Ponte de Ruzos, en el barrio de los Muiños de Arriba para que entretuviesen a Isabel de Castro, que después de diez días a uña de caballo, regresaba de Valladolid con el indulto firmado por su prima, Isabel la Católica. No pudo la valiente esposa, hija del Conde de Lemos, atravesar el puente del pasatiempo  (foto) y sólo cuando el tañido de las campanas se hizo oir en el valle del Brea pudo la mujer continuar camino, hallando muertos marido e hijo.

Durante años sólo los juglares cantaron la traición. Los cuerpos ajusticiados fueron enterrados en la catedral junto al altar mayor donde nadie se atrevía a restaurar su memoria.

El rexurdimento gallego en pleno romanticismo y el nacionalismo atribuyen a Pardo de Cela un sentimiento de independencia nacional para Galicia que explicaría la muerte del mariscal. No creo que la historia dé para tanto. Pero todos los fanatismos necesitan sus mitos. Yo me quedo con la belleza de la leyenda y con los versos tristes y espléndidos do pranto da frouseira. Sin ideologías.

A César lo jodieron las circunstancias.

Primero fue aquella dura maestra de la infancia, empeñada en que aprendiese a leer a base de sacrificar tiempo de juego en unos libros ininteligibles que hablaban de que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Con tanto aburrimiento, fue ganándose la fama de ser un poco corto de entendederas, y cuando los pedagogos de salón arribaron al poder en las escuelas, a él le tocó sufrir a uno que decretó que sufría un retraso en el aprendizaje cognitivo debido a una falta de madurez en lectura y comprensión. César se pasaba dos tardes a la semana con una maestra de apoyo que puso en sus manos cuentos y libros repletos de historias fantásticas, que hablaban de muchos mundos muy distintos al suyo y tanto excitaron su imaginación que se ganó también la fama de ser algo rarito y de hablar siempre de cosas inexistentes. Se hizo introvertido y desarrolló un talento creativo excepcional. Aquella maestra de apoyo fue para él como su segunda madre.

Vivió hasta los doce años en Babia aunque siempre creando en su pequeña cabeza grandes obras. Como la progresía pedagógica seguía en el climax, el paso al instituto fue enormemente traumático: cambió de compañeros porque en el nuevo centro existía una terrible masificación. Fue a parar a un grupo mediocre, con grandes problemas de indisciplina y desorden. Entonces hizo migas con Borja, un chaval superdotado con muchos problemas de adaptación. Ambos forjaron juntos grandes preguntas para las que nunca nadie tuvo tiempo ni respuestas. Sólo un mes después de comenzado el primer curso, los dos se habian ganado la fama de ser demasiado inteligentes. Esto despertó inmediatamente el recelo de sus maestras, que pusieron todo su empeño en adaptarlos prontamente al grupo.

Los dos sobrevivieron a un magisterio que obvió sus competencias y eclipsó sus talentos. César abandonó el instituto seis años después, con un 6 exacto de nota media, calificación que le impidió cursar los estudios universitarios anhelados. Pasó el verano siguiente en Londres trabajando de camarero. Hizo amistad con investigadores jóvenes del Kings College y entró a formar parte de un proyecto de investigación en neurociencias, del que en la actualidad es director. Sus resultados le han valido el reconocimiento internacional.

B orja consiguió lo que sus maestras querían: es dueño de una pequeña gestoría y lleva una vida normal y completamente adaptada: botellón, partidos de futbol y un chalet en la costa.

Hace cuarenta años que César no visita su pueblo. Alguna de sus antiguas maestras sigue aún en activo. Forjando en su fábrica todopoderosa grandes jaulas para pequeños gorriones.

Se llamaba Rita. Desde niña vivió envuelta en un mundo de ensoñaciones y nubes que le daban un aire entre gilipollas y egocéntrica. Presumía de buena memoria y chapaba mucho, con lo que se ganó enseguida el locus de centro de la diana de los más crueles del colegio. Como la inteligencia tiende a hacer sobrevivir, se alistó en el bando de los maestros y se convirtió en la delatora oficial del alumnado. Título que la hizo más merecedora aún, si cabe, del aborrecimiento generalizado de los niños y niñas.

Los maestros, que rara vez se enteran de algo en toda la extensión de su verdad y si lo hacen es siempre demasiado tarde, pagaron a la niña con las sobadas distinciones de unas calificaciones excelentes y de varios premios y condecoraciones cursis: "alumna del año", "ejemplo de virtud"..etc. Este cohecho mutuo de docentes y pupila provocó tal dosis de marginación en el cerebro de la niña que aprendió a soportar las burlas de sus compañeros como una prueba de su supuesto buen hacer con un masoquismo inusitado.

A los dos años de su nunca disputado título de pelota mayor, Rita comenzó a mostrar extraños comportamientos que a modo de rituales, repetía cada día con frecuencia creciente: jamás pisaba las rayas de las baldosas del suelo, comenzaba a caminar con el pie derecho por delante, nunca pronunciaba la palabra "trece", vestía siempre la misma ropa los días de examen y en el camino de casa a la escuela sumaba obsesivamente los números de las matrículas de todos los coches aparcados en la calle. Decía espantar algunos males con cada compulsión. Si algo malo le ocurría el olvido de algún ritual resultaba ser el culpable y añadía penitencias insufribles para compensar el daño provocado, como copiar cien veces cada error cometido, acusarse a si misma ante los maestros o prohibirse asistir a una excursión.

Dejé de verla al terminar el colegio y pasaron los años. Hace un mes me topé de frente con una mujer que caminaba sola, mirando al suelo, esquivando las rayas de los baldosines de la acera, con el pelo muy blanco y un aspecto desastrado. Me detuve, sorprendida y cuando pasó a mi lado oí que hablaba sola. Levantó la vista, sin mirar a nada en concreto, como perdida y cruzó la calle por el paso de peatones, saltando las lineas blancas siempre con el pie derecho adelantado.

Quise chillar: " Rita!!"..Pero allá en el subconsciente, en algún lugar interior inaccesible, un eco de voces infantiles gritaron a coro:"Rita la antipática, Rita la maniática.." Para mi propio asombro vi como aquella mujer loca se detenía detrás de cada uno de los coches aparcados al borde de la acera y repetía la suma de sus matrículas explotando después en sonoras y horribles carcajadas.

Mis amigas M y P bromeaban hoy con la parodia que EL RENO RENARDO ha hecho de un exitazo de DUNCAN DHU (Cien gaviotas), retitulado CIEN IDIOTAS. Además de hacerme pasar un rato cojonudo, me han hecho reflexionar (qué vicio) sobre la idiotez humana. Ya decía Voltaire que la idiotez es una enfermedad extraordinaria: hace sufrir no a quien la padece sino a quienes le rodean. Y también he recordado una genial comedia francesa: LA CENA DE LOS IDIOTAS.  

Pero pese a la gracia inicial que uno experimenta ante situaciones hilarantes como las descritas en la canción o en la película citadas, un sentimiento de desacomodo me embarga sospechosamente. La idiocia crece entre los humanos. Mucho más que el mar que va tragando tierra en muchos puntos de la geografía planetaria, el proceso de idiotización merienda neuronas a ritmo cada vez más acelerado.

Sentirse idiota es muy..fastidiado. Porque no lo libera a uno del mal sino que le añade una sobrecarga onerosa. Por ejemplo, acudir a una reunión para escuchar a un idiota es a.priori una idiotez. Y a posteriori, cuando uno vuelve a casa con el resumen de las idioteces grabado en su memoria uno es idiota doblemente: porque acude a una reunión de idiotas y porque además, sabe que lo es. Pero no acaba ahí la cuestión: porque la comprensión de esta verdad puede idiotizar a quien la tiene durante muchas horas, y de esa comprensión no hay salida. Es como dar vueltas alrededor de un círculo.

Una idiotez llama a otra. Puede que incluso los idiotas acaben atrayéndose entre sí. Y confundiendo a los que no lo son.

¡Qué lío!

Voy a leer a Voltaire.

12:00 p.m. Es Domingo y la ciudad duerme doblemente su estúpido sueño: a la manía de no madrugar los días de descanso, se suma la de dormir la resaca de la etílica noche de sábado. A lo lejos suena la voz quejumbrosa de una madre que asida a un teléfono móvil con desesperación, pide a su hijo adolescente que regrese a casa, que ya está bien, y que le explique dónde está, y dónde ha pasado la noche. La mujer cruza de una acera a otra, sin rumbo fijo, sin dejar de implorar.

Esta misma escena se repite en muchos otros lugares, con otros protagonistas, pero con idéntica desesperación. Los hijos se han vuelto tiranos, dictadores sin alma, estúpidos monigotes que imponen sus caprichos a cualquier precio. Hijos de nunca acabar.

No soy juez y no busco culpables, ni condenas gratuitas. Pero me entristece la herencia que los padres de secano dejamos a los hijos de hoy y de mañana. Una nada absoluta, infinita y silenciosa. Vacía de deberes y entonce, de ilusión.

Las urgencias del hospital despiertan esta mañana con una docena de comas etílicos de adolescentes y otras tantas intoxicaciones por drogas variadas. Las calles rebosan de material urbano destrozado, pintadas en las paredes, ruedas pinchadas y automóviles rayados. Los vecinos de algunas zonas céntricas de la ciudad se quejan del exceso de ruido y del vandalismo de muchos jóvenes. Ninguna autoridad pronuncia la palabra "castigo", tan políticamente incorrecta.

Y sin embargo es un problema de autoridad.

A todos los niveles.

El resultado es éste.

La tristeza reiterativa de lo impune.

Dicho rápidamente, el contexto es el conjunto de caracteristicas relevantes que rodean a una situación comunicativa. Por ejemplo, la cultura de los participantes, sus experiencias previas, sus estereotipos, sus prejuicios, su actitud, sus expectativas y necesidades e incluso, sus rasgos físicos. Conocer el contexto es condición sine quae non para el buen entendimiento e interpretación.

Por ejemplo, obsequiar con un buen vino a los que nos invitan a cenar en su casa es un gesto amable y decoroso, pero si quien nos convida es un ex-alcohólico rehabilitado, el gesto es grosero y malicioso.

El desconocimiento del contexto puede propiciarnos momentos desagradables, bochornosos y problemáticos. Asistí hace unos días a una boda en la que las dos familias concurrentes apenas se conocían entre sí. En un momento de la ceremonia nupcial, una tía del novio que reside fuera de España, tuvo la cordialidad de levantarse para leer un pequeño escrito de su puño y letra, con mucho sentimiento, provocando la emoción de muchs de los presentes. En el climax de su oratoria y cuando las lágrimas eran abundantes entre el público, la abuela de la novia gritó inesperadamente " Qué gorda es", "Qué gorda está"... Lógicamente, la reacción general fue la de una bochornosa vergüenza ajena. La abuela volvió a insistir, esta vez interrogando: " Pero ¿cómo está tan gorda?".

La oradora, ante la grosera interrupción miró al público y con forzada sonrisa dijo, enjugando resignadamente las lágrimas: "Gracias".

La abochornante abuela fue duramente reprendida por sus hijas en un aparte, lejos del público extrañadísimo. Le gritaron muchísimo. Acercando sus bocas malhumoradas a las orejas de la mujer senil, que a duras penas conseguía entender qué había pasado o qué cosa mala había hecho. Y es que la buena de la abuela lleva casi diez años sin oirse a sí misma. Con un muy triste 98% de sordera.  Y sin audífono. Totalmente fuera de contexto.