Escribió Pascal en el siglo XVIII en sus Pensées que " La nariz de Cleopatra, de haber sido más corta, hubiese cambiado la faz del mundo ". Los admiradores de la teoría del Caos sabemos gracias a E.Lorenz que causas diminutas pueden tener efectos grandiosos.

El ser humano más previsor puede verse burlado por el impacto descomunal de un imprevisto. Para su gloria o para su desesperación. La tercera ley de Newton dice que cualquier fuerza que actúa sobre un cuerpo provoca una reacción de igual magnitud, es decir, para cada acción existe una reacción igual y contraria.  

Somos sistemas y vivimos rodeados e inmersos en sistemas que comparten magnetismo. Algunos sistemas son predecibles. Por ejemplo, si echamos una bola en un cuenco rodará unas cuantas veces hasta detenerse en el centro del mismo. Obviamente por efecto de la gravedad. Cada sistema tiene su atractor, su punto de equilibrio, algo así como su lugar de estabilidad. Lo mismo ocurrirá si improvisamos un péndulo: por mucha fuerza que le imprimamos se detendrá verticalmente. Todo el sistema tiende a dejarse atraer por ese punto que se llama atractor.

Pero hay atractores extraños. Curiosas criaturas que obedecen a una desorganización organizada. Si enciendo un pitillo observo en cada exhalación que el humo asciende en linea recta para disiparse después en caprichosas volutas. La naturaleza abunda en sistemas complejos de formas no lineales. Desde una coliflor o brócoli pasando por la corola soberbia de la rosa más bella o el tronco cortado de un árbol o el devaneo caótico de las nubes hasta el crecimiento imprevisible de un tumor... Su representación gráfica son las formas fractales de Mandelbrot. Hojaldres geométricos. Sistemas caóticos. Productos de la iteración obsesiva.

La función de un atractor es, como se ve, impedir que un sistema oscile demasiado, hacer que  mantenga su homeostasis. En los sistemas caóticos hay multitud de puntos de equilibrio. Se representan por curvas no cerradas, en una iteración autosimilar. Nuestra bola en la taza pero introducida en un cilindro.

Los sistemas caóticos asombran por su belleza. La belleza es un atractor extraño. Igual que el amor. El enamoramiento es como la mariposa de Lorenz. Un simple aleteo produce colosales turbulencias y de ellas surge la vida, miles de emociones que se bifurcan y de las que emergen ramas, formas y colores.

El amor es un caos maravilloso. El más bello fractal.

La mayor fortuna es sentirlo.

Anduvo tanto tiempo detrás del sentido de su existencia que un día claudicó.

Recuerda que era tarde y que entró en un bar que nunca había visto antes y tomó un café muy caliente, sin azúcar.

Desde aquel día el sentido de la existencia le persigue, pero él se hace el loco, o el sordo y jamás se da por aludido. Otras veces juega al despiste y estrena una personalidad distinta cada día. Por ejemplo, se muestra frío en circunstancias en que debería no serlo, o afable y simpático con los huraños y raros desconocidos. Fabrica personalidades con la rapìdez de un autor de guiones y la precisión de un relojero. Ninguna personalidad es más auténtica que su homónima rival y compañera.

El anciano existencialista se divierte en cada vendetta. Mañana, que es Nochebuena, apuesto a que sale a las doce de la noche con su nuevo perro y se sienta en un banco de la plaza esperando a las palomas nocturnas, frente a la estatua de Fole, que el 24 de diciembre de 1955, mientras arrebataba secretos al espejo, dedicó sus palabras escritas a todos los que, por la razón que fuese, pasasen la Nochebuena sin compañía.

Va por ellos.

Algunos bivalvos se defienden de las agresiones externas secretando agentes calcáreos que liman las agudezas de los cuerpos extraños. Convierten el dolor en perlas. Capa a capa. Lentamente. Nácar sobre nácar.

Veo a diario el proceso contrario en los humanos. Legiones de especialistas con mecanismos agresivos que ingieren perlas para pulir su belleza nacarada y natural y excretarlo en forma de pseudoheces o de babas. Destrucción salvaje de perlas brutas. Producción en serie de fealdades remuneradas, de actas de evaluaciones y balances estériles.

Entonces me gustaría ser caracol. Secretar calcio y forjarme una concha, espiras defensivas para poder huir de cuando en vez. Un retiro silente, sin osamenta que cruja ni pese demasiado. Vivir a puro suelo. Comer realidad después de cada tarde de lluvia. Siempre fresca. Reciclar naturalmente el daño. Y sentir un dolor invertebrado. Hermano del milagro lamelibranquio, de la belleza defensiva. Lejos de este cementerio de bípedos que ingieren ostras vivas y a veces mueren de sobredosis. Volver a la cordura natural, al orden selecto evolutivo. Puede que a la conciencia virgen..

¡Quién pudiera!

Cuenta la leyenda que en el siglo XIV, en la preciosa ciudad de Bohemia, el rey Wenceslao IV, hombre colérico y enfermo de celos por su esposa, intentó valerse de un sacerdote para conocer los íntimos secretos del corazón de la reina. Juan de Nepomuk, o Juan Nepomuceno, se negó a revelar al rey lo que pedía y sufrió por ello las más crueles torturas. Después de haber sido apaleado y quemado, fue atado de pies y manos y arrojado al Moldavia.

Desde entonces la iglesia tiene en el Nepomuceno el primer mártir del secreto o sigilo de confesión. Su lengua, descubierta incorrupta tras la exhumación de su cadáver, fue venerada mucho tiempo en un relicario en la catedral de San Vito en Praga.

Mucho han cambiado los tiempos. Pues aunque el derecho canónico impone al sacerdote la guarda absoluta del secreto de confesión, del que no está exento ni por requerimiento judicial, observo cada día cómo algún ministro del Señor dispensa información de los feligreses cuya cura de almas ostenta desde hace años, con total relajación y absoluta impunidad. La Iglesia es clara al respecto: el incumplimiento del sigilo de confesión se castiga con la excomunión inmediata.

Me consta que las revelaciones del párroco han producido daños tan reales como muchos de los videos que pueblan YOUTUBE atentando gravemente contra los derechos de intimidad y propia imagen recogidos en nuestra Constitución. Me pregunto si infracciones como ésta han de denunciarse en los tribunales civiles o son competencia exclusiva de la Iglesia.

En Zempoala, México, corrieron a palos  el año pasado a un sacerdote cotilla que divulgaba por el pueblo los secretos de su confesionario. Mucho me temo que, de saberse la noticia en alguna de las siete parroquias que cura el sacerdote de esta historia, tendríamos a otro mártir de la lengua...Pero esta vez sin relicario.

Desde que Victoria Beckham reveló como secreto más chic de su belleza que utilizaba cagadas de pájaro como mascarilla, creí que el divismo había tocado techo. No se puede ser más estúpida.

Pero se ve que lo cuantitativo, por pura razón matemática, tiende al infinito. O sea, que siempre se puede seguir. Lejos de su etimología latina, que reservaba el nombre diva para las diosas, el vocablo se aplica hoy a las afamadas que cagan mármol sobre el resto de los humanos y a costa de lo que sea. No sólo hay divas en la prensa del corazón nacional e internacional: el divismo  nos azota incluso en las realidades más cotidianas. A veces basta con que alguna fémina tenga una categoría laboral distinguida o un cargo en un equipo directivo para que el halo del divismo se le adhiera como segunda piel.

La diva, corta y perezosa, entiende cualquier camino como una pasarela que en sentido ascendente la elevará a divinos pedestales mientras los trabajadores indigentes la admiran con devoción. Los ojos de todos interseccionan en su estampa impecable, deseando que jamás les falte su protección benévola. Los fieles del divismo tienen FE. Y de eso se trata. De una Fe autosuficiente, ciega, altiva, casi insultante para el espectador foráneo. Sólo los que tienen FE temen quedar huérfanos de credo. Soportan lo que venga desde arriba porque el de arriba dispone y siempre ha sido así. 

Cada día es una celebración. Pero a veces la diva se retrasa y los corazones de los que esperan se angustian terriblemente. Deberían saber a estas alturas que una diva jamás faltará en la foto. Cualquier evento que se refleje en prensa contará incondicionalmente con su presencia. Porque el divismo no es nada sin la proyección que lo fundamenta y ratifica. En el catecismo de cualquier diva este es el primer mandamiento: salir siempre en la foto.

Por supuesto toda diva que se precie, escribe sus memorias, largas filas de líneas donde ella ha figurado, que ella ha anfitrionado, protagonizado y saboreado. Siempre muy frivolamente, con la misma indiferencia de las diosas.  Falsas Biblias para creyentes poco exigentes. Y si alguien osado quisiese entrar en matices, la diva lanzará sobre el escéptico sus perros de presa. Por supuesto siempre en bambalinas.

Cada día, en la soledad de su camerino o ya de vuelta en casa, preguntará a su espejo inteligente quién es la más importante, la que mejor sale en las fotos, la más diva y soberbia, y el espejo, temeroso de su ira repetirá el rutinario responso: "Tú, por supuesto. Tú, mujer de poca FE". 

Hoy soy un díscolo enanito.

Cómo echo de menos a BLANCANIEVES!!!

Pudiera parecer una alucinación. Pero no lo es. Esta mañana salí del despacho del jefazo con la impresión de haber sido transportada en el tiempo, 30 años atrás. Me vi sentada en el sofá de la casa de mis padres, ante una  televisión de tubo en blanco y negro, mientras proyectaban la famosa película LA MULA FRANCIS.

Las mulas no hablan. Excepto Francis. Rememoré aquellos corvejones, aquellos dientes amarillos incrustados en un hocico prominente. Francis salvaba a un subteniente estadounidense en el frente birmano de la segunda guerra mundial. Nadie creía a aquel soldado, pero aquella mula hablaba. El subteniente fue enviado al psiquiátrico.

¿Cómo probar que las mulas, estériles híbridos, parlotean e incluso dirigen?. IMPOSIBLE.

Salí de mi lugar de trabajo con la impresión de haber sobrepasado el límite de la cordura. Me pregunto si hay vuelta atrás. Porque todavía ahora, horas después, sigo viendo y oyendo a la acémila gesticulando y perorando. Las posaderas de la ungulada perisodáctila ocupaban la totalidad del sillón de mando, rodeada de títulos enmarcados y en la pared, en reconocimiento de su inusitada locuacidad. Una mula es servil y sólo puede llevarte al servilismo. Todo, cualquier cosa, con tal de seguir comiendo de la mano que ordena y fustiga. Mi humilde lenguaje humano resultó inconmensurable con la amplitud grave de sus rebuznos oficiales. Pero sólo yo pude oir sus ininteligibles.

No se llama Francis. Pero el nombre es lo de menos. Lo importante es que las mulas hablan. Incluso tienen despachos, despachos amplios para cobijar sus grandes cabezas. Lugares insonorizados para que no trasciendan sus rebuznos estridentes. Lugares asépticos donde no hay lugar para los insectos que amenazan su buena salud y el estiércol huele a flores recién cortadas. Las mulas pacen en pesebres robotizados. Hasta puede que coman papel.

Seguro que no era Francis, la mula de los años 50 que renunció al Óscar de la Academia para seguir siendo anónima y antimilitarista.

Esta historia no puede acabar bien. O esta mula vuelve a ocupar su lugar en la cadena natural y alimenticia, o, fijo, yo acabo en el LOQUERO.

Para describir la cara de un hombre, la literatura es pródiga en ejemplos y abundante en recursos estilísticos.

Puede hacerse una descripción cargada de lirismo, casi ñoña y pastosa, y puede hacerse, por fijarme en los extremos, una descripción que use de hipérboles y desmesuradas comparaciones y metáforas, ridiculizando y caricaturizando.

Hace tiempo que persigo a la inspiración para lograr una descripción del rostro de Ignacio, pero ninguna de mis ocurrencias marida bien con su cara. Ese hombre es un arcano, un misterio que desafía a cualquier léxico y vocablo descriptivo.

Hoy he llegado a la conclusión de que he topado con un descriptible imposible. Porque ninguna descripción satisface suficientemente el interrogante de cómo es posible que una cara pueda guarecer tanto rostro. Describir a un leonino funcionario que trabaja cuatro horas a la semana debido a una reducción laboral por cargo directivo incumplido de iure y de facto, vegeta horas de cincuenta minutos o menos ante un ordenador estupendo en un despacho oculto a los curiosos y a los cumplidores  y administra los dineros públicos como si propios fueran o fuesen, sin justificación ni amago explicativo, es una tarea imposible.

La cara con más rostro jamás vista se me aparece en los centros de todas las dianas, en todas las noticias de prensa que hablan de prevaricación, de cohecho, de caciquismo, de servilismo, en todos los pecados capitales mayores, en la soberbia y en la pereza, en todas las tiranías, en todos los imperialismos, los monopolios, las tramas de corrupción, en todas las paradojas, en todas las falacias, las demagogias, las chulerías y los ninguneos.

Ese rostro con ortigas es un desafío físico- químico, pues ¿cómo puede la cara, material, finita y acotada, soportar el peso de un rostro de grafeno? Ignoro cuánto peso puede científicamente soportar la cara de Homo ignacius sin comprometer su bipedismo, cuántas moléculas de duro material pueden añadirsele todavía sin desestabilizar su posición y su permanencia vertical en el espacio, cuántos inspectores más podrá sobrellevar y, lo que más me preocupa, cuánto tiempo MÁS podré contener mi lengua al contemplarlo.

Y es que si es verdad que quien calla, otorga, me siento muy mal ante la deducción lógica de que también yo he contribuido a la resistencia del rostro que salvo hallazgo de ingenieros en el futuro, es hoy por hoy, el material más duro del mundo.

Dice el Tribunal Constitucional que todas las instituciones han de ser ideológicamente neutrales. Y muy especialmente, los centros docentes.

Retrocedo en el tiempo. Hace veinte años, los libros de Historia y las clases de Historia de España, recogían como hechos de nuestro pasado que el reinado de Isabel la Católica había supuesto la unidad de España y la gran vertebración de nuestro país. Aquella mujer de quien dice la leyenda que no mudó la camisa hasta la toma de Granada, abanderó la lucha por la unidad religiosa, expulsó, igual que Alemania o Inglaterra a judíos y musulmanes de la piel de toro, financió las locuras de un marino que desafiaba los conocimientos científicos de la época, y fue madre ejemplar de hijos en su mayor parte abandonados de la Fortuna.

En la mayoría de los libros de texto y programas educativos actuales de las comunidades donde existe (y manda) el nacionalismo, la reina católica es poco menos que un despojo humano, una mancha en la historia de España y tan cruel como fanática, sucia y racista. El personaje sobrevalorado y mitificado por el franquismo se desinfla rabiosamente... En algunas comunidades ni siquiera se tocan los temas de pasado común hispano.

Suspendí una vez historia por mentar a una tal duquesa roja que guardaba en sus archivos de Indias ciertas verdades sobre Cristóbal Colón. La filantropía de la reina abulense quedaba bastante matizada. Y se me ocurre que bien pudiera denunciar al Estado que tales manipulaciones consiente, pues aunque ninguna ley, (ni siquiera las de educación para desgracia de las víctimas LOGSE-LOE) pueda ser aplicada retroactivamente, no es posible pasar de héroe a villano en las actas oficiales sin pagar al menos el precio de una explicación razonable.

La España dividida entre los partidarios de la beatificación de la reina difunta hace medio siglo y los detractores más enconados de su figura, no debería utilizar a los niños y niñas del presente para reproducir sus absurdas luchas fratricidas.

Quizá los objetores de Educación para la Ciudadanía deberían empezar por ahí.