It's a very difficult question.

La patética serie de los 70- LOS ANGELES DE CHARLIE- mostraba a tres glamourosas policías que aburridas de sus tareas facilonas en la academia, aceptan trabajar para un multimillonario llamado CHARLIE TOWNSEND.

LOCAS AVENTURAS QUE SIEMPRE ACABABAN BIEN. El ricachón misterioso jamás se dejaba ver, sabíamos de su existencia por la voz en off y el silueteado de su persona siempre en claroscuro sujetando quizá una copa de coñac o un puro habano humeante.

La historia se repite, pero variada. Sabemos quién es él. Charlie Nachie. Un actor invisible con papel principal. Y sabemos que ELLAS EXISTEN. Pero ¿quiénes son las tres que trabajan para el boss? Espían, delatan, investigan, esparcen chismes, azuzan, ponen trampas...

Juguemos a los nombres. Se abren las apuestas.

Como mínimo curiosa. Digamos que aquella mujer era en materia de amor como un mueble de Ikea, poseía todas las piezas, era sencilla, pero nadie acertaba con ella a la primera ni era capaz de deconstruírla con el mismo orden que mostraba su embalaje de presentación.

Por si fuera poco, la naturaleza que es azarosa además de genética, gravó la esencia de aquella mujer con la onerosa virtud de una prodigiosa memoria. Podía recordar caras, nombres y fechas sin invertir el más nimio esfuerzo voluntario. Era como una especie de contable divino: ningún balance se le escapaba. Administraba labores, patrimonio, deberes y ocios con un matematismo insultante. Por supuesto, y como se deduce del índice de premisas ya citado, despreciaba el caos, la posibilidad y las hipótesis. Se movía en una lógica binaria que le procuraba un soberbio equilibrio.

Pero la diosa Ocasión, a la que los romanos pintaban calva por detrás, pasó cuchillo en mano girando con los pies alados sobre su mítica rueda e hizo tambalear la rígida arquitectura de la mujer. Se vio ésta de repente asaltada por las dudas preguntándose el sentido de cuanto había dicho y hecho, silenciado y dejado de hacer. Por la grieta en el pilar maestro entraron el agua de la lluvia, el frío y los vientos de un invierno intempestuoso. Empresilló y soldó, rectificó y apuntaló. Pero la venganza del caos pudo con ella.

Se quedó para siempre entre las ruinas con un libro de cuentas que el tiempo fue volviendo amarillo.  Sólo una vez se preguntó qué hubiera sucedido de haberse agarrado con fuerza a la guedeja de la Ocasión fugaz. Pero murió sin que nadie supiera si alguna vez se respondió a si misma. Mujer curiosa, como tantas otras, autocondenadas a la permanente insatisfacción. Lo siento. Su geometría simétrica me revuelve las tripas.

Según el grado de ruindad  de quien lo practica existen varias formas de defenderse de una crítica. La más evidente y tradicional es la represión. La Historia es sobrada en ejemplos conocidos y no voy a detenerme en ellos. Me interesa más esa otra manera, extendida hoy tanto como ayer la represora, que se llama NINGUNEO. Decía Octavio Paz que " el ninguneo es una operación que consiste en hacer de alguien, ninguno".

Habrán sentido alguna vez los efectos psicológicamente devastadores de tal práctica funesta. A usted le dejan hablar, decir todo lo que quiera, pero cuando haya terminado de hacerlo sentirá que su mensaje ha sido diluído, privado de tal modo de su verdadero sentido, metamorfoseado de tal manera que usted quedará paralizado como si un golpe brutal pero inexistente le hubiese privado del habla. Usted habrá sido excluído. Su existencia habrá sido apartada . Y hé aquí lo peor: usted no podrá demostrarlo. Se enredará en un círculo hipervicioso de causas y efectos hasta rayar en el delirio paranoide. Puede que se sienta como un actor al que le haya sido variado por detrás el escenario. Ningún rasgo, rostro o gesto será acorde con la situación y su tiempo de reacción se ampliará hasta la más evidente inoperancia. De disidente usted pasará al más bochornoso ridículo y de ser humano con principios al individuo más orate y fuera de lugar. Puede que incluso perciba las volutas de su propio humo. Ya está: usted no es nadie. Y sólo esto quedará demostrado.

No ha habido persecución, ni censura, ni siquiera una diatriba directa ni un debate oponente-opositor. Nadie se dará cuenta de lo que ha ocurrido. Porque en realidad no habrá ocurrido NADA.  La complaciente, pusilánime y rebañista mayoría mostrará sus rostros de comodidad. Y usted, fiscal de no sé qué causas perdidas, se sentirá como si un improvisado tribunal le hubiese desnudado ante la muchedumbre. Subrepticia pero eficazmente. Una vergüenza mal disimulada invadirá sus mejillas y mirará usted a tierra deseando que se abra y se le trague.

Al día siguiente será efectivamente otro día y al encontrarse de nuevo con todo y con todos, verá una lástima dadivosa en los ojos ajenos. Y aunque se resista a aceptarlo, se habrá convertido usted en uno de ellos. Y habrá triunfado una vez más el lamarckismo del órgano/función. La última visión que desearía usted tener ese día es el recuerdo empecinado de aquella guarrada infantil que todos hicimos alguna vez: meter en la mierda un palito y revolverla varias veces. Porque usted ya conoce el principio de conservación de la materia.

Sólo existirá un titular para sintetizar en su conciencia interna la lacerante derrota: le han fallado los ovarios. Porque la historia enseña, entre líneas pero enseña, que incluso las más abstractas contiendas se han ganado con la mano en la bragueta. Con todo el sentido figurado que quiera o pueda usted otorgarle a la vulgar expresión.

Decía Machado que las moscas no respetan ni los párpados de los muertos. Y es verdad.

Será que aprieta el calor o puede que la impaciencia, pero estos días observo cómo proliferan los dípteros necrófagos. Las bacterias de la putrefacción van dando a Francis ese particular olor/hedor a naturaleza desahuciada. Todo huele a detritus.  Y claro, el hedor atrae a los oportunistas. Un par de gordas moscas masculinas ansían el banquete de carroña. Su hambre inquieta y su nervioso revoloteo les delatan. 

En un laboratorio tecnológico de Pasadena, W. Dickinson lleva años investigando la rapidez de huida de las moscas. En sólo 100 milisegundos, la mosca es capaz de huir. Un primate necesita al menos 250.  Con un campo de visión de 360 grados, las moscas pueden ver el peligro venga de donde venga. Ante una amenaza, las moscas retrasan su posición y escapan siempre en dirección opuesta al atacante. Todo esto es de interés zoológico, pero también politico-administrativo, por extensión de la animalidad.

Un zoo-consejo: si quieren acabar con las moscas han de atacarlas por delante y por supuesto, ser muy pero que muy sigilosos. Y en cuanto a los hambrientos insectos, si yo fuese uno emplearía más cautela. Se cuenta que una vez a un asno enfermo mil moscas acudieron y desesperado, devoró a 900. Se repuso. Y creo que aún sigue rebuznando.

Mario, Hardy, Hamlet, Orlando, Breno. Así rezaba su fardo onomástico. ¿ Y por qué llamarnos por tantos nombres pudiendo bautizarnos con un solo monosílabo que nos convoque con solo respirar?.

Genial Benedetti.

Tenía la sencillez de lo inteligente, huyó de la mediocridad y los mediocres respondieron con envidia, siempre vestidos de gala. Para otro el NOBEL...¿Y qué?

Si hay un pichuco allá, o si después de la vida- bandoneón el tango sigue y no era todo trampa ni pastoso bolero, lloverá de vez en cuando una lluvia de versos sobre los huérfanos de otra voz que hablaba sin mentiras. Despistes y franquezas. Y el lado oscuro del corazón verá ascender el cuerpo amoroso de una mujer ALEGRE que se escapó de las manos de un poeta sin vértigo.

Celebro la palabra que hiere y redime. Y también el hombro en que duermo cada noche; su Táctica y su Estrategia.

Y el verbo volar.

LES ADVIERTO A LOS FINOS QUE HOY MI LENGUAJE SERÁ SOEZ PORQUE MI CORAZÓN ES SUBVERSIVO.

Se me irritan los finos. Las ovejas siguen ramoneando sus motivos y los cobardes van al diccionario de eufemismos.

Hay muchas maneras de escribir la verdad. Pero sólo una es valiente.

Los cobardes enseñan las arrugas. La corrupción es vieja compañera y como vieja hay que maquillarla. Pero ni ella misma se lo cree.

Estoy hasta las pelotas de tanto fariseo.

Escribía Horacio Guarany que " Si calla el cantor, calla la vida..Que no calle el cantor porque el silencio cobarde apaña la maldad que oprime".

Los que no tienen coraje para hablar no  poseen el derecho a quejarse.

Pero claro, después de todo somos funcionarios. Cachas planas en sillón caliente. La protesta es siempre postergable porque el sueldo es vitalicio.

Cuántos pintores de corte tiene el rey y qué baratos le salen. Se domestican solos. Por menos precio que Judas. Si al rey le brota un forúnculo en la afilada nariz pues el pintor lo pinta chato y de un brochazo el forúnculo pasa a mejor vida.

Al final todos tenemos lo que merecemos. Seguro.

Un grupo de cobardes sólo pueden merecer un dictador. Un sinvergüenza que cargue las culpas de las que ellos mismos participan. Y de vez en cuando una expiación colectiva, pública y teatral. Con un coro de viejas plañideras que nieguen en escena lo que han jaleado en bambalinas. Por si acaso el muerto se levanta y les propina a todas un merecido azote en las posaderas.

Tienes razón, querida, tú sí que vales. "Cuerpo a tierra, que VIENEN LOS NUESTROS!!!"

Gracias por darme un estribillo.

De todas las obras maestras llevadas al cine con genial acierto, EL PADRINO es para mí una de las mejores. Describe y profundiza con realismo exquisito la egoísta naturaleza humana.

Hoy rememoro una de sus acertadas frases, pronunciada por don Vito Corleone a su hijo Michael poco antes de morir: " Aquel que se acerque a tí y te proponga una reunión, ese es el que te traicionará".

Si cada día tuviera que cerrarse con una lapidaria frase o una lección de realismo, ésa sería hoy la mía.

La deslealtad es dolorosa. La ingenuidad también lo es.

Les invito a que se rían de mí. Tanto leer a Maquiavelo y ahora, aquí, con la puñalada en la espalda y el rostro de una hostia anunciada.

Es verdad. Soy una idiota. Insisto. Pueden reírse.

Casi todos los estereotipos que pesan sobre las mujeres son producto del machismo. Pero el machismo no ha sido ni es producto exclusivo de los varones aunque hayan resultado sus beneficiarios más directos. Cientos, miles de mujeres llevan aún la simiente maldita de la exaltación del macho y perpetúan sus pólenes en las generaciones que alumbran, a veces con una inconsciencia incomprensible.

Uno de los estereotipos más antiguos es el de la FEMME FATALE. Se trata de un modelo canónico, representante de la mujer malévola, incapaz de sentir amor, verdugo de hombres, mantis de amantes innumerables, símbolo de la seducción caótica y del engaño "amoroso". Quien se hace partícipe de la tentación de la FEMME, no puede sino esperar lo que ya sabe, que la  perdición- propia y próxima- es el único destino posible. La pendiente del deseo cuyo objeto es FATALE es irremediablemente descendente.

La salvación es la fuga. El héroe pone tierra de por medio o sucumbe. Digamos que la FEMME FATALE, como todo lo fácil, se ve venir. Por más que la literatura haya querido dignificar los dramas que la fatalidad del deseo que la mujer aviesa engendra, personalmente me irritan. Son vueltas de tuerca a un machismo inveterado.

Desde la ínsula que me he ido construyendo, observo cómo una de estas FEMME asciende entre una tempestad burocrática y siguiendo su natural, acaricia un trono que NEMESIS  le concederá para después lanzarla contra las rocas. El dramita me enerva, pero también me divierte, como todo el que ve los toros desde la barrera. Olerá a BURDO PLAGIO de Chanel mucho tiempo en los escenarios, a aliento mefítico; los pasillos y salones serán pasarelas de ridículos ceñidos y bochornosos escotes de requesón. Todo será de un FEISMO ACOJONANTE.

La sota de bastos destrona al pollino. Espero que esa sea la última figura del Apocalipsis de un centro que hará gala a su nombre de Xograr cuando cante su propia caída. Aunque en el fondo deseo que alguna de las mujeres de verdad que tendrá como justas enemigas públicamente la desenmascare. Y escribir yo el epitafio de la  FEMME.

CONCEDÁMOSLE UN CURSO DE PLAZO.